Из ЧФиА. 2-й том. USA

Денвер. Июль 1985. Город в кризисе. Почти вымерший. Мы с Наташей носимся по штатам. Концерт за концертом по всем штатам. Играю “прощальное турне Рудольфа Серкина”. Старик не смог, приболел.

Я прилетел из Лондона. Молодой свежий русский диссидент-пианист. “Наследник Рахманинова и Горовица” . “Единственный, кто оденет мантию, переданную ему этими грандами” – как подавала меня американсяка пресса. “Мантию грандов” мне не хотелось. Хотелось, хотя бы пальто, но своё.

Всё бы хорошо. У нас с Америкой любовь. Пресса любит, “народ” тоже вполне себе ничего.

Всё бы хорошо, но лубянские припадки мучают невозможно. Последствия гадкого отравления в “День чекиста” 1980-го года.

Чувствую себя отлично. Атлетичный, крепкий парень. Каждая мышца видна на крепком теле. А сознание теряю непредвиденно и непредсказуемо. И надо это дело скрывать. Иначе потеряю доверие любящей меня Америки, да и Европы.

Набрал в Лондоне шприцы разовые, научился себя колоть еще в совке. Жизнь заставила. Диазепам, морфий, если уж совсем плохо. Ампулы с коричневой спасительной жидкостью со мной.

Письмо от английских докторов на разрешение хранения – тоже есть. Не подкопаешься. Никакой “наркоты”. Обычный пациент Лубянки.

Да вот беда. Мало. В первую же неделю двухмесячных гастролей всё и закончилось. Приступы одолевали почти ежедневно.

Идешь себе – крепкий, нормальный, молодой, живой и счастливый. По улице. Днём ли, ночью. С репетиции, на репетицию. Усталый или нет. Всё одно.

Как молния налетит – закружится голова, страх смертный, дыхание прервется и на пол. И не встать. И хрип из гортани. Пена изо рта. Потеря сознания. Синяя морда. Бедная Наташа. Насмотрелась. И никогда не знаем – где прищучит.

Вот и в Денвере. Рептиция. Рах 2. Отлично всё. Лето. Тепло. Дирижер и оркестр в шортах. Я тоже. Веселые, молодые. Рахманинов сверкает. Пришел с репетиции. Отличный отель. Ланч. Сидим в громадном холле. Приносят салат. А я чувствую предательские симптомы. Страх. Головокружение. Знаю, что сейчас буду обездвижен.

– Натка. Бежим в номер. У меня началось.-

Еле успеваем. Упал. Синий, Мертвый.

Ампулы кончились. Шприцов нет. Завтра генеральная репетиция. И концерт.

К ночи могу встать с постели. Едем в госпиталь. Полночь. Центральный госпиталь Денвера.

Синий свет в окнах. Печаль. Я иностранец. Странный молодой парень. Здоровый с виду. С видом на жительство в Англии. И с советскими документами. В Денвере Рейгана 1985.

Подождав немного получаю аудиенцию с дежурным неврологом. Он же главврач клиники.

Поднимаюсь на какой-то высокий этаж. Тот же неоновый печальный свет. Захожу в кабинет. Высокий усталый доктор. Молодой. Худой. Лысый.

Рассказываю кто я, что я и какие проблемы. Нужны наркотики и шприцы. В штатах. Проситель с улицы.

Мой доктор сидит на подоконнике и слушает меня болтая ногой.

Однако слушает внимательно. Смотрит в глаза.

– Man, you are in trouble. you are in a big trouble –

Я чувствую себя виноватым. Доктора напряг. С дикой жалобой, с надеждой на невозможную помощь. Всё, что угодно, но не шприцы с наркотиками. Оба молчим. Я прощаюсь с турне. Доктор молчит.

Потом подходит к столу. Пишет. В своем зеленом халате. Усталый. Лысый. Замученный. В синем неоновом грустном свете.

– Пройди вниз,парень. На рецепции дай эту писульку. Пока. –

Я спустился вниз. Прошел в общую приемную. Там милая молодая негритянка. В том же неоновом свете, но в белом халате. И в колпаке.

И тоже усталая. Я даю записку. Она читает. И дает мне мешок. Пластиковый.

А в нем шприцов и ампул на целый полк. На целый год.

Я в изумлении – “Дайте счет”

А сам думаю – это ж тысячи, которых у меня нет. Кредиток нет, я только с Лубянки. Из укрывища в Лондоне. И тут. В Денвере 1985.

Негритянка мне – “Док всё уплатил. Иди парень. Отдыхай”.

Турне я закончил триумфально.

Advertisements

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s